INVITACIÓN: Lectura Poética de Poetas Italochilenos

Lectura Poética de la Asociación de Escritores Italochilenos

La migración italiana en Chile fue una realidad dolorosa para muchas familoias que tuvieron que abandonar su país para probar suerte en otras latitudes. En su mayoría fueron niños, obreros jóvenes, misioneros religiosos y trabajadores enviados a América a cumplir distintos oficios. Según las cifras entregadas en el sitio www.memoriachilena.cl "En unas pocas décadas la inmigración italiana se extendió a lo largo del territorio nacional, destacando su accionar en las ciudades de Valparaíso, Concepción y Punta Arenas, donde las colectividades italianas se constituyeron en pilares del desarrollo económico y social de estas comunidades." Pero nuestras familias muchas veces tuvieron que sobrevivir en el corazón generoso de Chile, de su poesía cordillerana, de sus parajes y sus bendiciones que nos llevan a escribir y vivir al alero de un corazón repartido, pero lleno de gratitud y de palabra. Es por eso que nace hoy la Asociación de Escritores Italochilenos...

LA ASOCIACIÓN DE ESCRITORES ITALOCHILENOS

La Asociación de Escritores Ítalochilenos nace en Santiago de Chile en enero de 2006, con el patrocinio del Istituto Italiano di Cultura y el permanente apoyo del agregado cultural de Italia en Chile, profesor Enzo Coniglio.

Más de treinta escritores, entre poetas, narradores y críticos de literatura, componen la asociación dirigida por la destacada escritora Sra. Annamaria Barbera Laguzzi. Entre sus integrantes, figuran los premios nacionales de literatura Alfonso Calderón Squadritto y Raúl Zurita Canessa, además de cuatro miembros de la Academia Chilena de la Lengua como Juan Antonio Massone, Ernesto Livacic Gazzano o Humberto Gianinni; así también como otros destacados artistas que participan constantemente en el escenario multifacético de la literatura desarrollada en Chile. Todos ellos con el anhelo ferviente de congregarse en torno al nuevo concepto del humanismo en un medio social muchas veces adverso y esquivo ante la palabra que nos hace recuperar una visión sensible del mundo.

LECTURA EN FUNDACIÓN INSIEME

El próximo sábado 21 de octubre, en la sede de la Fundación Insieme (Instituto Italochileno de Arte y Cultura) se presentará la Antología "La poesía de una migración: poetas ítalochilenos" a las 18:30 hrs. en Tucapel Jiménez 30.

El programa contempla la presentación del libro y lecturas de poemas de Carolina Gabrielli, Jorge Giusti, Renzo Rosso y Cristián Basso Benelli.

MUESTRA DE POEMAS

Como un adelanto...transcribo un poema de Anamaría Barbera Laguzzi (nacida en Piemonte. Italia), llegada a los cinco años a Chile.

Para no morir

El tiempo se deshoja en el óxido de los recuerdos y aparece el negro mar de la angustia lleva en sus olas a desolados emigrantes ángeles de muerte velan sus ojos y el viento muerde sus huesos con sabor amargo de sal.

Italia, canta tu desventura son tus hijos.

Las solitarias casas abandonan el tiempo y la infancia herida en el cementerio de la primavera. Los pensamientos despliegan interrogantes al alma como destellos de senderos quemados y ocasos de astros en el mar.

Italia, canta tu desventura, son tus hijos.

Prisioneros de errantes espejos sofocan los gritos con sus manos y asombrados de existir se abandonan agazapados al borde de invisibles muros traspasados por el desgarro del dolor.

Llora, Italia, tu desventura son tus hijos que se van lejos para no morir.

Del libro Me repito que la muerte no es nada (2006).

La imagen póstuma de su corazón: ha muerto el poeta Gonzalo Millán

"A la poesía lego la imagen póstuma de mi corazón"

"Ayer fue cremado el cuerpo del poeta Gonzalo Millán, quien falleció la madrugada del sábado a los 59 años debido a un cáncer terminal. Sus restos fueron velados en la Parroquia Nuestra Señora de la Merced y luego fueron incinerados en el crematorio del Cementerio General.
Acompañado por familiares, amigos y creadores como Raúl Zurita, Antonio Skármeta, Alejandro Zambra y Mauricio Redolés, el féretro fue sacado de la capilla entre los sones del poeta Antonio Machado que tan bien interpreta Serrat y fue trasladado a pie hasta el Cementerio. "

Así figura en LaNación.cl la noticia del fallecimiento de uno de los poetas más potentes de nuestra poesía chilena. Figura también con él su poesía que, tras ese extraño hálito de renacimiento que envuelve a la muerte, volverá para quedarse con nosotros como su clásico poemario La Ciudad, donde la mirada sensible y el crítico realismo de nuestra vulnerabilidad como habitantes de la angustiosa capital movida por la vida de los ruidos nos impacta y nos transporta. Una poesía que decidí homenajear tratándolas en mis clases de poesía chilena, como merece.

Biografía y un poema de La Ciudad:

Gonzalo Millán nació en el año 1947. Es poeta visual y ha ganado importantes premios entre lo que destacan el Premio Pedro de Oña (1967) y el Premio Pablo Neruda (1987). Ha publicado Relación Personal (1968), La ciudad (1979), Vida (1984), Virus (1984), Pseudónimos de la muerte (1984) y Trece lunas (1997). (http://www2.cyberhumanitatis.uchile.cl/08/gmillan.htm).

Por ahora no sé quien eres.
ni adónde estás siempre.
Sé que nos ha tocado vivir
en la misma ciudad
y en un mismo pais de la tierra
al mismo tiempo.
Y eso me basta.

Hoy es de noche, pero mañana
saldré como ayer en tu busca.
Estoy seguro sabré reconocerte.
Por si acaso, para que sepas.
andarkécomo siempre,
con anteojos negros y bastón blanco.

De La Ciudad, disponible en www.memoriachilena.cl

Nadine Alemán: Un hallazgo de la nueva narrativa argentina

Argentina, en su enorme paraje de autores y obras, nos entrega hoy una nueva voz narrativa "de alto vuelo". Su nombre: Nadine Alemán. Una joven narradora y cineasta que cursó estudios de Cine en la Universidad Nacional de Córboba, y que todos debemos leer en su obra más reciente "17 simples cuentos" (Editorial Cuatro Vientos, Buenos Aires, 2006).

Nació en la Patagonia argentina y está radicada en Santiago de Chile, para alegría nuestra que nos asomamos a sus relatos breves con admiración. No es una cuentística anquilosada la suya, pero tampoco con atisbos o fuegos de artificio que quedaron en el corazón de las vanguardias. Por el contrario, su visión es inencasillable producto de que sus historias parten de los conflictos internos de los seres humanos, éstos son descritos y configurados con una pluma certera que sabe cuando referir los hechos, describir lo necesario y encantar con inicios que parecen verdaderos golpes a nuestra conciencia y atención.

Ya en el prólogo, el escritor y cineasta Luis Nieto que los cuentos de Nadine "superan el breve espacio que tienen para desarrollarse y hacen que pase algo".

Veamos...sólo por ahora les entrego algunos inicios..."Luego de meses sin trabajo, recibí el llamado de mi tío Manuel desde la central del radio taxis.

Mi tío confiaba plenamente en mí, me había criado desde la partida de papá. Mamá había peleado la vida sola conmigo y ahora, a mis 26 años, ya quería demostrar que podía valerme solo. Aparte, lo nuestro con Sonia ya era para siempre, y soñaba con proponerle casamiento con las dos rodillas en el suelo, como había visto en una película una vez."

Pronto publicaré una lectura crítica más acuciosa. Por ahora, es importante que su nombre empiece a quedársenos...

Libro de Micro: Escribir y leer en los buses, por Cristián Basso Benelli

Uno se ejercita en lo diario del movimiento de un bus, sujetando espíritu y moneda rápida, a la escritura y la lectura en los micros. El ritual comienza con atrasos porque cuesta mantener los reflejos después de cuatro horas de sueño. Se inicia el mantenerse en pie entre rostros sin pensamiento, dispuestos a alcanzar la oruga que no sabe del tiempo, que no entiende de apuros, que escasea de espacios para llevar a cabo la tarea urgente de fijar en el papel ese verso asaltante, ese verso que vino a golpear la cabeza cuando justo se era un transeúnte distraído, un habitante más de los ruidos que asoman a cualquier hora del día.

Cuando se alcanza por fin la pisadera, la vista concentra su objetivo hacia el fondo del pasillo. No faltan los pequeños con brazos alargados, las mujeres maquillándose en cada parada, el que prefiere la ventanilla para buscar en el trayecto el amor que le negó la vida y, desde luego, quien no se separa de su MP4, imaginándose en medio de´un video musical. No falta también ese verso punzante que se le ocurre salir por las manos en el momento más incómodo de la mañana. No falta esa rima con aires de Siglo de Oro que quiere decirse entre tanto zangoloteo. No falta el poeta que no quiere mostrarle al compañero de asiento el instante de parición. No es el diario precisamente lo que va a leer...

Uno se ejercita de todos modos y se sienta con la intención de tomar el lápiza...cualquiera para emprender la azarosa tarea, acompañada de letras saltonas cuyo sentido no sólo acorta el trayecto sino que permite que fluya la convicción de que aún se lee y se escribe en estos tiempos, que hay que darle la lucha al IVA entre cada elevación producto de lo irregular de las calles santiaguinas.

Veo mientras viajo. Leo y escribo con ese tambaleo rutinario, sonoro y esquivo. Leo porque veo en la lectura más puentes que cobertizos. Cierta techumbre que, teja a teja, aún logra sostenerse en la Casa de Adobe de la palabra. Reflexiono con dudas...

Leer en la micro, en la sala de baño, en el último beso del día al dormirse. Leer como se viaja: de un lado a otro sin decidir calmarse. Después de todo, cuando el tiempo se entrega a los pasajeros, leer es como bajarse, como haber llegado por fin después de dos horas. Es como apagar la luz.

Cuando falta la moneda, parece sobrevolar la cabeza distraída en la desesperación por alcanzar un asiento y oír algún canto que irrumpe violento en el vuelo a maltraer

UNA INFANCIA: un poema de Juan Antonio Massone

Juan Antonio Massone es uno de nuestros grandes poetas. Basta asomarse a cualquiera de sus poemarios para reconocer en su obra poética una voz de profundas resonancias. A juicio de muchos -me incluyo- debería ser uno de nuestros futuros premios nacionales de literatura. Quiero compartir con ustedes un poema que el mismo poeta me sugirió para los ciberlectores...

Una infancia

Yo fui un niño que tuvo patio
con un perro que se perdió una vez
y hasta el día de esta tarde no regresa.

Yo era un niño que olía tierra húmeda
y fue mío despedirme de momentos
como si el día acostumbrara a morir.

Yo fui un niño en un patio y ventolera
con más ladridos debajo de la tierra.
La nieve parece ahora menos blanca.

Yo era un niño que pactó con lagartijas
y queltehues invocando nuevas lluvias
en espera de pan con mantequilla.

Yo fui un niño y ,de en medio del patio,
una acacia con nidos fue arrancado.
Los años aún no dicen para qué.

Yo era un niño con un perro
al que asustó la muerte muy temprano
y el pálpito quedó mío sin deseos.

Yo quedé niño de patio sin acacia
ni perro , sin estar seguro de nada más.
En los otros se quedaba la alegría.

Juan Antonio Massone. Nació en Santiago de Chile en 1950. Poeta, ensayista, antologador y autor de textos de estudios. Nació en Santiago de Chile en 1950. Profesor de Castellano y magíster en literatura, título y grado, respectivamente, obtenidos en la Universidad Católica de Chile. Miembro de Número de la Academia Chilena de la Lengua desde 1992. Imparte docencia en las universidades: Universidad Católica Cardenal Raúl Silva Henríquez, U. Diego Portales, U. Andrés Bello. Ejerció docencia en el Colegio San Agustín, establecimiento en donde fue Rector durante algunos años. Ha dictado conferencias de literatura en universidades e institutos culturales. Ha tenido participación sobre temas literarios en televisión, radio y prensa escrita. En 1979 obtuvo el primer premio en el concurso "Música para la historia" (Canal Nacional). Actualmente pertenece a la Academia Chilena de la Lengua, Ateneo de Santiago y Sociedad de Escritores de Chile. Además, a la Asociación de Escritores Italo-Chilenos.

Poesía

Juntémenos Ahora. Multimedia. Ottawa: Cdpoesia; Editorial Poetas Antiimperialistas de América, 2004. 2000 Pedazos enteros. Santiago de Chile. Ediciones Rumbos. 1995 A raíz de estar despierto. Santiago de Chile. Ediciones Rumbos, pp. 89. 1989 Poemas del amor joven. 1987 Las siete palabras. Santiago de Chile, Ediciones Aire Libre, pp. 47. 1983 En voz alta 1979 Las horas en el tiempo. Santiago de Chile, Editorial Nascimento, pp. 103. 1978 Alguien hablará por mi silencio. 1976 Nos poblamos de muertos en el tiempo.

Obra ensayística

2000 Rosa Cruchaga o el eco de la transparencia. Santiago de Chile. Fernando Durán Villarreal. Santiago de Chile. 1996 De abismos y salvaciones. Santiago de Chile, Ediciones Rumbos, pp. 206. 1988 Jorge Luis Borges en su alma enamorada. 1980 Pepita Turina o la vida que nos duele. Santiago de Chile. Editorial Nascimento, pp. 146.

Antologías

2000. Eugenio Orrego Vicuña (1900-1959). Santiago de Chile. Academia Chilena de la Lengua. 1999. Roque Esteban Scarpa: Para alguien que me espera. 1998. Juan Guzmán Cruchaga: Casi hallarte por fin. Santiago de Chile. Ediciones Universitaria. pp. 152. 1997 Fernando Durán Villarreal: Biblioteca del periodista chileno. Santiago de Chile. Ediciones Universidad Diego Portales. pp. 147. 1996 César Vallejo: Hay golpes en la vida tan fuertes… (Corresponde a la 2ª edición. de la Antología de 1982) Santiago de Chile. Editorial. Andrés Bello, pp. 141. 1992 Gabriela Mistral: Pasiones del vivir. Santiago de Chile. Editorial. Los Andes, pp. 140. 1993 Oscar Castro: Los mejores poemas. Santiago de Chile. Editorial. Los Andes, pp. 126. 1992 Roque Esteban Scarpa: Las cenizas de las sombras. 1992 Alonso de Ercilla: La Araucana. 1984 Poesía chilena contemporánea (En colaboración con Miguel Arteche y Roque Esteban Scarpa). 1982 César Vallejo: Así es la vida, tal como es la vida. Santiago de Chile Editorial Nascimento, pp. 148. 1981. Francisco de Quevedo: Reino del espanto. 1981 Fray Luis de León: Poemas originales.

Biografía disponible en: http://www.artepoetica.net/Juan_A_Massone.htm

Lectura Casa Central Universidad de Chile: encuentro con la poesía chilena actual

El poeta Andrés Morales leyendo parte de su próximo libro de poemas "Los cantos de la Sibila" y en la foto posterior el poeta Cristián Basso Benelli presentando una selección de sus poemas de sus libros "Alalia" y "El amor insecto", además de poemas de su próximo poemario.


Voces de la poesía chilena: una mirada crítica de las cuatro recientes generaciones de poetas

El Primer Festival de Poesía, organizado por la Escuela de Graduados de la Universidad de Chile y el Departamento de Literatura de la misma universidad, comenzó con una variada muestra de éstilos a través de una lectura pública de poetas de las generaciones de los 70, 80, 90 y Novísimos en la Sala Sazié de la Casa Central de Casa de Bello.

En la oportunidad, los académicos Andrés Morales y Cristian Montes, presentaron a poetas de distintas generaciones para dar cuenta de lo variado que se presenta el panorama de la actual poesía chilena. Algunos con preferencias en el discurso poético que sigue una línea tradicional -que no por eso no innova- y otros con claras influencias poetas que contemplan el mundo circundante y lo reescriben desde un verso libre, sujeto intertextos o cultores de la imagen como principal recurso retórico.

Entre los poetas que asistieron, se encontraron Andrés Morales, Federico Schopf, Rodrigo Olavarría, David Villagrán, Víctor Quezada, Germán Muñoz y Simón Villalobos. Además, los poetas de la llamada "Generación de los 90" Javier Bello y Cristián Basso, quienes fueran compañeros del Taller de Poesía de la Fundación Pablo Neruda en 1992.

Posteriormente, se invitó al público asistente -entre los que se encontraban la escritora Alejandra Rodríguez Uribe y los poetas Santiago Bonhomme e Isabel Sanhueza- a participar de una mesa redonda donde se manifestó la preocupación por las contribuciones estéticas de las nuevas voces de la poesía chilena y la necesidad de que exista un discurso poético que ofrezca nuevas visiones de la realidad social en el concierto latinoamericano. Es así como el poeta Basso señaló la importancia de escribir desde la verdad para generar una poesía que rescate desde la sencillez una nueva relectura de los problemas e inquietudes del hombre y mujer en un contexto cada vez más deshumanizado. Todo ello dicho en el contexto de la pregunta acerca de las innovaciones.

Finalmente, los organizadores convocaron a la audiencia al Primer Festival de Poesía Chilena que proyecta la Universidad de Chile, cuya realización está programada para el mes de noviembre.

Los poetas David Villagrán, Juan Manuel Silva, Juan Santander, Manuel Naranjo, Cristián Basso Benelli, Rodrigo Olavarría, Simón Villalobos y Germán Muñoz Pilichi.















Los académicos Cristian Montes, Federico Schopf, Javier Bello y Andrés Morales,
respondiendo a las preguntas e intervenciones del público asistente.





















El poeta Javier Bello, leyendo poemas de su libro "Letrero de Albergue", obra galardonada con el Premio Hispanoamericano de Poesía Juan Ramón Jiménez, España.


LAS FOTOS PERTENECEN A ANDRÉS MORALES.

Walter Galleguillos desde Barcelona: un poeta de la imagen

IMÁGENES DEL ARTISTA...



















Medusa Amazónica (Barcelona, 2006)
de Walter Galleguillos




















WALTER GALLEGUILLOS (Autorretrato, 2006)

Walter Galleguillos es un destacado fotógrafo y artista visual nacido en Santiago de Chile y radicado en Barcelona, España. Su producción artística ha trascendido nuestro país, asumiendo en su trayectoria numerosos desafíos como fotografías de publicidad y artísticas. Su mirada poética y de gran fuerza capta por medio de los colores y las formas nuevas posibilidades de "ver" la realidad y enfrentarla con mensajes insospechados.

Lo conocí en mi infancia cuando cursábamos cuarto año básico en el Colegio Nazareth de La Reina. Época de poesía y música fecundas. Compartíamos las clases diarias como también las tardes crepusculares cuando el sol ponía sus finos dedos en las teclas de un añoso piano, que aún conserva la familia. Desde esos años de gran amistad y profunda mirada crítica, ya manifestaba una curiosidad que reayaba en lo extraordinario. La vida nos fue entregando el tiempo para que cada cual siga su ruta, ya sea literaria ya sea de la imagen.

Actualmente, nuestro entrañable amigo, desarrolla sus proyectos en la mágica ciudad de los catalanes, abriéndose paso en la capital cultural europea. No me cabe duda que los chilenos, muy despistados a veces, tendremos prontamente noticias suyas. Por ahora, simplemente me limito a presentar parte de su trabajo. Más adelante escribiré recuerdos...compartiré con ustedes más imágenes y les daré detalles de su participación en una próxima edición de "Amantes Insectos", una versión suya de mi libro reciente.

Crítica en Internet: El grito y la muerte en un amor insecto, por Luis Valenzuela

Cristián Basso cuando publicó El amor insecto y portada de la obra (2003)

Fotografía de Nelson Cifuentes

La poesía nunca abandona al amor, nunca lo aparta a un lado ya que este es un motor que lleva arraigado eternamente; pero sea cual sea la forma de enfrentarlo nunca lo comprende a cabalidad. Así, los intentos son disímiles y la poesía de El amor insecto de Cristián Basso (1976) de ningún modo es la del amor cursi ni la del violento que aspira a destruir ese otro que se busca, aunque a veces se acerca, cuando la situación del hablante es de ira, pese a que no la dirige a su otro. Este hablante vive un proceso de metamorfosis en el que va recorriendo una realidad compleja y a veces inteligible, que le permite ver el amor desde la cólera, el grito, la fiebre, el naufragio. Si algo se puede decir de esta poesía es que se grita, y ese grito en repetidas ocasiones se escucha y se percibe.

En cada una de las tres partes, el libro se recubre de imágenes revueltas que ofrecen bosquejos del escenario que ocupa el pequeño hablante, el cual no se configura con mermas producidas por el amor o debilidades que lo hagan frágil; por el contrario, en ocasiones lo hace enajenado, lanzando aullidos, ladridos, poesía con la fuerza y el padecimiento de quien está siendo el insecto amante. Esto, sobre todo en los primeros versos, se aprecia en esa actitud agresiva que se vale de un lenguaje desafiante que intenta imponer los términos con los cuales desea instalarse: “Toma la cólera reptil que te envenena/ Abre los cofres para días funerales”. La cólera será el arrebato, la ira, el furor, instando al otro para que hiera: “clava astillas en la sed antigua”. La herida no está, aunque la pidan, la griten. En este comienzo de versos breves, el hablante suelta gemidos: “En la boca,/ perfume de horror”. Recuerdo a De Rokha por esa fuerza y esa prosa poética dura y difícil de masticar, que más adelante surge en este poemario, sin embargo, más ligera, fragmentada y a la vez distante de una poética de mensaje explícito. Por el contrario, repito, este poemario se recubre de imágenes revueltas y, agrego, el arrebato del hablante es temple y potencia por medio del verso.

Es difícil abordar El amor insecto, hay que repasarlo una, dos y tres veces. Se transforma en un desafío enfrentar cada imagen presente -“Abiertas, las pesadumbres/ crepitan”-, sin que éstas sean demasiado explícitas y caigan en la adjetivación barata para crear oscuridad (el efecto opuesto al florecimiento) mediante el grito, la imagen lúgubre, el mandato, el insecto —el sujeto diezmado— o su entorno: la marea, la lluvia, el vacío. Se vale para esto de una mezcla de versos blancos y libres, breves y extensos, de prosa poética y sonetos, lo que a la larga imprime ritmo y fuerza a los textos.

No hay rutina en los versos de este poemario, digo, no hay relato de secuencias lógicas de imágenes concretas. No es una poesía de lo cotidiano. En la segunda parte del poemario la muerte se hace presente, uno que otro verso se reconoce en un símil de otras poesías, como este que se asemeja a La muerte está sentada a los pies de mi cama, de Óscar Hahn: “A mi alrededor la muerte cosía/ mis costras para hacerse un abrigo, guiñaba un ojo a un ave de rapiña”. Esta presencia de la muerte permite un paisaje, más denso y oscuro: “A mi morada le nacieron monstruos”. De esta manera, la muerte se cruza con el amor y con el grito encolerizado, furioso, del hablante, sin que este se debilite. Si algo se le puede pedir a la poesía es que se sienta, y esta responde de manera muy sólida frente a esa petición.

En:

© UNAVUELTA

http://www.unavuelta.com/sobrelibros/Libros.php?id_cont=217


EL AMOR INSECTO. Cristián Basso. RIL Editores. Santiago, 2003. 117 páginas.

Mensaje del mítico poeta David Rosenmann-Taub a Cristián Basso Benelli

David Rosenmann-Taub

El mítico y gran poeta David Rosenmann-Taub, radicado en Estados Unidos, envió el siguiente mensaje en torno a Cristián Basso Benelli a través de Virginia Sarmiento, presidenta de Fundación Corda, institución que promueve por el mundo la obra poética del artista Rosenmann-Taub.

Le pasé tu libro ("El amor insecto") al poeta y me ha dictado lo siguiente para ti:

"Talento y limpieza. Me recuerda la personalidad del escritor ecuatoriano Demetrio Aguilera-Malta. ¿Lo ha leído usted? Le puede sorprender: en Aguilera-Malta hay un sentido muy fuerte de la naturaleza y de la familia; de lo favorable de la naturaleza, de lo peligroso de ella. Y la afinidad entre lo humano y lo bestial. Además, una proximidad en lo plástico y musical en ambos. Una de sus novelas, Siete Lunas y Siete Serpientes, aunque con debilidades, posee muchos méritos. A usted, Cristián, le llamará la atención la similar disposición poética de él. Si yo hubiera conocido a Demetrio Aguilera-Malta, le habría hablado de Cristián Basso, porque los veo bastante hermanos. En usted son evidentes el deseo de expandirse, para alcanzar la totalidad de su propio centro, y el esfuerzo por librarse de convenciones."

29 de abril de 2006

Una biografía...Cristián Basso Benelli

Cristián Basso Benelli

Cahuil

2006

Inauguramos este espacio para compartir textos poéticos de diversos autores como también de Cristián Basso Benelli, poeta nacido en Santiago de Chile en 1976. Autor de los poemarios Alalia (Editorial Tiempo Nuevo, Santiago, 1994); 22 Voces de la Novísima Poesía Chilena (Editorial Tiempo Nuevo, Santiago, 1994); El Amor Insecto (Editorial RIL, Santiago, 2003). Premio Iberoamericano de Poesía Paz y Cooperación, Madrid, 1992 por su obra La tierra no sabe morir; Premio Gabriela Mistral de Poesía, Chile, 1992 por su poemario inédito Coméntame si estoy contigo. Es Profesor de Castellano, Licenciado en Educación y Magíster en Literatura por la Universidad Chile. Su poemario más reciente se encuentra en todas las bibliotecas públicas de Chile, al ser seleccionado por la Biblioteca Nacional como título en la colección de adultos de la Campaña Chile quiere leer. Participó en la IV versión del Festival Internacional de Poesía ChillánPoesía 2006. Su obra está parcialmente traducida al inglés, francés e italiano por humanistas traductores como Annamaria Barbera Laguzzi, Hellen Bell y Alcira Soust.

Figura en las muestras de poesía Cartas Credenciales (1994), Poesía Chilena para el siglo XXI (1996), Génetrix: antología de poesía joven (1999), Guía de la Poesía Erótica en Chile (2000). Recientemente ha aparecido en la Antología La poesía de una migración: poetas ítalo-chilenos, publicada por el Istituto Italiano di Cultura de Santiago, 2006. Ha incursionado en la dramaturgia con las obras Muebles de Carne y Hueso y Tatiana Taladra. Walter Galleguillos, artista visual, prepara un libro de imágenes basado en El Amor Insecto en Barcelona, España, 2006. Dirige el Taller de Literatura Creativa "Ecos Emergentes" y prepara la edición de su próximo poemario.

1
Por qué inventaste la historia

¿Por qué inventaste la historia?

Si vivieras el viento

apagador de luces

devorador de cabellos;

el fin traería en sus velos

el espasmo alterado de los postes,

la tierra seca te devolvería

las lenguas insaciables de los pinos.

Pero inventaste la historia

añeja,

desnivelándose en las vigas de la casa

para dormir entre las cartas de los días.

No más campanas en el mausoleo

de los peces. Sólo la canción desafinada

de los buses.

Inventaste la historiay yo sigo igual.

Los días treinta y uno

bajo a mirar la escarcha.

Y tú eres historia,

cayendode los techos.

2. Esa obsesión de...

A Katia Papic

Esa obsesión de ser otro sin ser uno

para dejar de ser el que se era,

siendo a la vez el pez y la pecera,

y entre las multitudes ser ninguno.

Abandonarse y ser a ras de suelo,

lombriz voraz, quemante lombricera

como es el alma cuando traicionera

nos abandona hasta alcanzar el vuelo.

3. Credo

No le creo a tu pasión

resuelta sobre almohadas

ni a la sangreque en preguntas bulle.

Ya sé, la piel a los olores se acostumbra

a convertir en miel sudores agridulces.

No le creo a tu cara de ternura,

brisa calcinante sobre arena,

reptil borracho del crepúsculo,

obligado a caminar sin nombre.

No le creo a las rendijas de tus labios;

más fuerte se retorció el aire.

No le creo a tu placer,

cuchillo fiel de filo suave,

roce tras roce, llamándome al secreto

de la fiesta con campanas del deseo.

Sólo creo.

4. Tropiezo en el que soy…

Tropiezo en el que soy y en el que fui.

Cadáver del adiós enamorado.

Por ímpetu, torrente subyugado.

Terror de ser en soledad sin ti.

Tu ayer fatal. Castigo del pasado.

Huella de beso tatuada en la cerviz.

Piedra del triste, antorcha del feliz.

Por el que soy y en el que fui estrellado,

es mío el rostro de la desventura.

Finalizado como estricto día,

malabarista sin perdón que dura.

Tropiezo en el que soy, y así decía

que del amor gobierno no hace altura

y que en amor igual tropezaría.

5. Con dedos en la humedad de los vidrios

La noche le hacía sin dedos la luna

porque él era árbolal centro de la niebla.

Y era, como dices, invertebrado frío

cesura azote

conversación

vagido al viento.

Danza de la alegría bajo las palmas.

Manicaído.

Hoja sobre hoja.

Selección de Inés Pedraza

Reminiscencia del IV Festival Internacional de Poesía Chillán 2006

En la fotografía: (de pie) los poetas Carlos Almonte, Santiago Bonhomme, Cristián Basso Benelli y Juan Cameron, Juan Carlos Villavicencio y Sergio Badilla (sentados) tras una velada de música en piano de Andrés Morales en el Gran Hotel de Chillán.

Tras la iniciativa de poetas como Santiago Bonhomme y el Grupo Literario Ñuble de la ciudad de Chillán, se llevó a cabo una nueva versión del Festival Internacional de Poesía con la presencia de destacados poetas nacionales como Andrés Morales, Stella Díaz Varín, Juan Cameron, Sergio Badilla, Rosabetty Muñoz, entre otros, en enero de este año.

Provenientes de diversas ciudades y exponentes de diversos estilos escriturales, los poetas compartieron durante una semana sus preferencias de lectura y, sobre todo, la lectura de sus últimos trabajos literarios. Las actividades contemplaron lecturas públicas en el Teatro Municipal de la ciudad como también en espacios públicos y populares -principales calles de la ciudad y una intervención en el Mall El Trébol- donde la gente que circulaba tuvo la oportunidad de detenerse un instante a escuchar a sus autores.

La figura central -que ya ha partido de nuestro lado- fue Stella Díaz Varín. Su voz de altura de montaña y la simpleza filosófica de su poesía siempre estarán con nosotros, haciéndonos viajar desde "Los dones previsibles" hacia un estrato interno más emocional aún.

Los días intensos de encuentros, discusiones literarias, prensa y cenas de camaradería alternaron con intercambios valiosos de obras y percepciones críticas. A teatro lleno, la comunidad chillaneja recibió a los poetas y escuchó de sus propias voces los textos de variada musicalidad y temática.

He de esperar que encuentros como éste sigan perdurando para sentir más cerca la voz de nuestra poesía.

Segundo Concurso Literario "Cristián Basso", Liceo Darío Salas

Por segundo año consecutivo, el Liceo Darío Salas de Santiago realizó el Concurso Literario "Cristián Basso", que convoca toda la comunidad escolar a participar con obras literarias en los géneros lírico y dramático.

La convocatoria fue iniciativa del Departamento de Lengua Castellana del Liceo Darío Salas como una de las actividades culturales que se celebran cada año tras el aniversario de la institución. La razón que motivó al profesorado, liderado por la profesora Alejandra Rodríguez, fue reconocer al poeta Basso como uno de sus exalumnos que ha desarrollado una destacada labor en el ámbito de la poesía.

Los premiados en la primera versión del concurso fueron:

- Primer Lugar, Mención Cuento. Félix Wong, 2º I / "El cajón de los juguetes"
- Segundo lugar, Mención Cuento. Manuel Alfaro, 3º E / "Almendros de mala suerte"
- Tercer Lugar, Mención Cuento. Fernanda Lueiza, 3º C / "Vieja Mujer"

- Primer Lugar, Mención Poesía. Javiera Morales, 3º E / "La amistad para Nacer"
- Segundo lugar, Mención Poesía. Hermann Sepúlveda, 4º E / "Barlovento"
- Tercer Lugar, Mención Poesía. Daniel Araya, 3º D / "Sonrisas"

DISCURSO DEL POETA CRISTIÁN BASSO BENELLI

Esa obsesión de ser otro sin ser uno
para dejar de ser el que se era,
siendo a la vez el pez y la pecera,
y entre las multitudes ser ninguno.

Abandonarse y ser a ras de suelo,
lombriz voraz, quemante lombricera
como es el alma cuando traicionera
nos abandona hasta alcanzar el vuelo.

(El amor insecto)



Me senté a escribir estas palabras en lo sagrado de la medianoche, y soy el primero en estrechar este día el honor de entrar a mis años juveniles más próximos en nuestro Liceo Darío Salas, en el festejo de su 58 aniversario, a la par de las nuevas voces que hoy serán justamente premiadas en el primer concurso literario que por gran estimación lleva mi nombre.

Agradezco a las autoridades presentes, a los profesores y profesoras, al Departamento de Lengua Castellana que dirige la inolvidable maestra Patricia Frola y, especialmente, a la profesora Alejandra Rodríguez, amiga de años que permanece con su voz y su escritura, y a quien debo la gestación de este momento. Agradezco este viaje que desde la festividad me devuelve los colores de mi educación media, lo vivido por mis hermanos Maximiliano y Boris, también darianos; trayéndome con ello en el vuelo del recuerdo a compañeros y gente amiga que me brindó gran parte de lo que hoy camina conmigo por el mundo.

Regreso a la verdadera poesía, la escrita en la adolescencia, la primera poesía de todo poeta que no se sabe promesa porque es ya una realidad. Regreso a la pasión por escribir y al deseo loco de la eternidad que animó mis poemas en las clases impartidas por entrañables figuras pedagógicas que hoy nos acompañan, de las cuales recibí la palabra creadora y el impulso casi primigenio de la estampa dariana. Porque es así…nunca un dariano deja de serlo totalmente, siempre lo sigue orgulloso su origen, y así lo he comprobado en mis escrituras, mi oficio y mis viajes…

En toda parte me he encontrado con un dariano, contribuyendo a humanizar y alejando excesivos individualismos, desde aquella época en que la hazaña de un premio de poesía iberoamericano me honraba desde Europa, gracias a la vaticinadora insistencia del profesor Matus que confió en mi poesía y me instó a participar, como a ustedes este certamen de aniversario.

Ahora, tras recibir la generosa invitación del liceo, me asaltaron de pronto una palabras bandidas…unas palabras que orbitaron en mi anhelo de volver a decir, de re-crear, de sentirme dariano como entonces; saberme formado en esta tierra educativa que proyecta más allá…No quiero con esto caer en los lugares comunes del halago gratuito y de los lagrimones nostálgicos que tanto consuelan al solitario, pero es inevitable para mí valorar alrededor de los días que pasan esta fiesta que fue partir sin abandonar las vitales enseñanzas recibidas. Permítaseme, entonces, la vuelta de mirada…

Aún en mí viven los amaneceres de escritura trepidante en medio de una lección de matemática, la biblioteca a la cual entré muchas veces a recibir el fuego vivo de nuestros autores nacionales y de aquellos que navegaban en las aguas vanguardistas del pasado. Regreso a este auditorio en el cual muchas veces leí aquellos textos gestados en la sala de clases, en los cuadernos ajados por la travesía de viajar desde muy lejos hasta aquí; las conversaciones en el patio central, las comunicaciones, las rebeldes ocurrencias de apagar la luz en las tardes de invierno, la subjetividad del aburrimiento y la sorpresa de la sabiduría, los diálogos con mis pares, ansiosos de ser adultos de golpe, indignados muchas veces con el acontecer histórico, motivaciones que alentaron mis primeros accesos a la literatura, tal como ocurre con los poetas y narradores que hoy llevan la responsabilidad del nombre de nuestro Liceo Darío Salas, como también de la nutricia literatura chilena. Para ellos va mi primer reconocimiento.

Tenemos en nuestra mente y nuestra alma la suficiente fuerza para resistir el suelo resbaladizo. Tenemos la posibilidad de recuperar los sueños y rejuvenecer cuando se cumplen 58 años, como si una magia se nos fuera concedida para fortalecer el prestigio que nos hizo formarnos aquí y que depende tanto de los alumnos, aquellos que ya estuvimos presentes como aquellos que están aún. Tenemos la posibilidad de entender que hoy somos darianos y que esa impronta nunca nos dejará. Tenemos la certeza de no caer en el recuerdo fácil los que ya seguimos nuestro carro; pero tenemos en ustedes sobre todo la certeza del hombre y de la mujer justos, libres y valorativos de lo humano.

José Hierro, el poeta-puente de España, apunta en unos versos que para cantar hay que vivir. Creo, firmemente, que ese canto hoy regresa para quedarse con nosotros que estuvimos esperando su llegada. Un canto que rompa el silencio y nos devuelva a creer. La posibilidad de recuperar nuestros más hidalgos valores como caballeros de nuestro tiempo, como entendedores de nuestra responsabilidad social, como artistas y hombres que asumimos sin temor el develar las crisis de nuestro tiempo.

Muchas gracias,

C.B.B.

Concurso Literario Cristián Basso

EL CAJÓN DE LOS JUGUETES

Primer Lugar Mención Cuento.
Félix Wong,

2º I

En el cuarto de las muñecas, golpeaba fuertemente el Sol del amanecer, poco a poco salían sus destellantes y cálidos rayos, entre las rosadas cortinas del pequeño dormitorio. Casi iluminada la habitación, por el resplandor dorado del majestuoso Sol, se podía apreciar la bella pieza de una niña, la luz sacaba al aire todo el fino rosa plasmado en las suaves murallas, con delicados toques de un hermoso color violeta, los colores combinaban perfectamente, con el estampado de una azul golondrina, era una lindura de verdad, parecía tan real aquella ave, dibujada en las suaves paredes, que cualquiera hubiese pensado, que aquel pajarillo se hubiera posado en ellas, para quedarse eternamente y no desprender vuelo alguno.Una vez, que el Sol salió por completo y dio a conocer su magnificencia de fugaz emperador, iluminó todos los jardines del reino, los resplandores de la luz dieron en cada rincón del prado y la colina, los brillosos hilos despertaron a todo aquel que tenía vida, las flores despertaron de su durmiente sueño, para ponerse sus mejores trajes del día, y así competir con quien usaba la mejor prenda, se abrieron; rosas, claveles, lirios, hermosas blancas Orquídeas y toda clase de pétalos se lucieron. Luego llegaron las mariposas púrpuras que revoleteaban alrededor de las flores, lucían sus extravagantes, lindas y sedosas alas de variados colores, las que al danzar arrojaban brillosos polvos de estrellas, detrás de ellas venían los zumbidos de abejas, eran como pequeñas niñas rubias que jugaban en lo alto de la pradera.Todo se aclaró y en el cuarto de las muñecas, la niña despertó con un ligero bostezo. Entre las blancas sábanas se asomaron uno o dos deditos muy pequeños, para abrir el manto que rodeaba el delicado cuerpo de la inocente muchacha, por fin ella despertó por completo, después de un largo y reparador sueño, con mucha delicadeza abrió sus dos grandes y azules ojos de luceros, pestañeó varias veces con sus curvadas y largas pestañas, para mirar mejor su alrededor. La doncella caminó hacia el closet de madera, de donde sacó un hermoso vestido color damasco, al ponérselo, parecía que la prenda fuera parte del cuerpo de la niña. Una vez puesto, se lo arregló finalmente y en su estrecha cintura se enrolló un hermoso listón azul que combinaba bellamente con sus ojos.Después tomó un peine de plata que estaba en una mesita, peinó su sedosa cabellera rubia, era como ver la miel ondularse entre las cuerdas del reflectante cepillo, una vez finalizado este acto bajó su suave mano para dejar el peine en su lugar.Para terminar su hermoso atuendo, se puso un par de calcetines y con ellos sus zapatitos de charol negro, parecían dos conchitas oscuras con dos grandes hebillas doradas.Luego miró seriamente su cuarto, para ordenarlo, pero al rato de terminar este acto se percató de que tenía demasiadas muñecas, y no había espacio suficiente para guardarlas, trató de ponerlas en el closet, pero no había cupo, porque estaba repleto de finos y numerosos vestidos, miró por toda su alcoba, pero cada rincón estaba ya ocupado. Esto le preocupó seriamente, pero en fin no había más remedio, la bella damisela no supo que hacer con tal semejante desorden, pero algo la interrumpió, eran las campanas que la llamaban a desayunar. La audaz niña bajó cuidadosamente las gigantescas escaleras de mármol, que daban mareadoras vueltas en forma de caracol, ya estando abajo, vino la sirvienta que la acomodó para sentarla a la mesa con su amado padre, solamente a él ella esperaba, la :frágil muchacha no tenía madre, era completamente huérfana de toda imagen materna, pero no se entristecía, porque los recuerdos de ella eran enteramente nulos. En el gran palacio sólo habitaban el padre y ella, claro, después venía la servidumbre, la pequeña se sentía muy sola., porque en aquel lujoso reino no habitaba ningún niño aparte de ella, nunca podía correr ni saltar, hasta danzar en los prados floridos le hacía mal, porque sufría de una extraña enfermedad maligna, que la perseguía desde prematura infancia, ella tenía rigurosos cuidados, le estaba permitido sólo jugar con las muñecas, nada más, 3parle de eso, algunas veces la soledad la invadía, sus únicas amigas eran sus mismas muñecas y las pequeñas aves que solían visitar de vez en cuando su balcón.Una vez sentado el padre a la mesa., saludó cariñosamente a su hija diciéndole:" -¡Buen día mi doncellita!Buen día padre, respondió amablementeQue linda estás, en el día de hoy, exclamó élGracias, contestó ellaY así continuaron los cumplidos por parte del padre, hasta llegaron a un importante tema:” El cumpleaños 12".Mi querida damisela., ya se aproxima tu cumpleaños, faltan tan sólo 3 días, el padre preguntó: ¿qué te gustaría recibir de regalo? ¿un fino atuendo o hermosas muñecas?, la niña exclamó a estas preguntas y respondió con un rotundo no, y prosiguió diciendo: tengo ya bastante de esas cosas, y lo que realmente me gustaría , es tener un bello y gran cajón de juguetes, para mantener mi cuarto ordenado y mis juguetes guardados. Me parece muy bien, dijo el padre, tu deseo se te cumplirá.Una vez terminado el desayuno, la pequeña se marchó al gran jardín, para contemplar los bellos tulipanes, que habían brotado.El padre, enseguida ordenó al carpintero del reino, que construyese un cajón de juguetes, el carpintero exclamó: si su majestad, mañana, a medio día, estará hecho, se lo fabricaré con la mas fina madera del todo lejano bosque, el padre respondió: ya puedes retirarte.Mientras tanto, en el jardín la niña recolectaba bellas flores, para hacer un lindo ramo. Las rosas blancas hablaron: ¡Oh, preciosa moza que hermosa se encuentra en el día de hoy, y una de ellas exclamó: ¡si parece una verdadera muñeca de fina porcelana, que hasta los ángeles desearían jugar con usted!. La muchachita no respondió a los halagos que las rosas le proclamaban., porque su interés estaba fijado a una bailarina mariposa que revoleteaba por el colorido jardín., ella se para en el verde césped para ir detrás de las alas revoleteadoras, corrió y corrió, por todo el primaveral jardín y la mariposa no se dejaba atrapar.Ella le decía ¡ven aquí! ¡ven aquí!, pero estas palabras animaron mas a la voladora mariposa para huir con mas rapidez, pero la perseverante damisela corrió y corrió, basta que el aire se le acabó y un marcado desmayo vino a ella, como un soplido de espantosa tragedia.Todas las flores del jardín gritaron y lloraron, las rosas blancas se desesperaron y gritaron: ¡sirvientas, sirvientas!, vengan rápido, una vez escuchado los gritos de auxilio, acudieron rápidamente, la entraron al palacio y la pusieron en su cuarto, para que reposara y al lado de ella una sirvienta que la vigilaba.L1egó la nocturna noche, las flores en el jardín se durmieron y una espesa niebla cubrió todo el reino, la noche estaba salpicada de estrellas, sólo eso se podía apreciar.La doncella, seguía decaída en su habitación, pero un fuerte ruido se escuchó, era el desesperado padre que abrió abruptamente la puerta, diciendo: me acaban de informar, que mi hija está mal. Usted está en lo cierto, respondió la sirvienta, que estaba al cuidado de la enfermiza niña. El padre angustiado mandó a buscar al mejor doctor que podía habitar en todo el reino, toda la noche fue :fría y desolada y la damisela no se recuperaba.Al día siguiente el Sol no iluminó como de costumbre los jardines, sino se escondió en las grises nubes, que cubrían todo el reino.El padre estaba angustiado y nervioso, por que aún no llegaba el doctor, pero este por fin apareció, subió rápidamente los gigantescos escalones de piedra, para examinar a la enfermiza, luego de revisarla, el doctor le dijo al padre, que ella padecía de una grave enfermedad, el padre sabía lo que era, por que nació con esta enfermedad, y que ahora se le había desarrollado. El doctor le recetó unos medicamentos, para que se lo diesen y señaló que vendría nuevamente para observar su mejoría, esto tranquilizó un poco al padre.Luego de haberle dado todos los remedios, la niña se normalizó un poco, y al rato después se durmió en un profundo sueño silencioso, lleno de paz.El padre tenía otra preocupación, faltaban sólo 2 días para el cumpleaños de su hija entonces se sentó para esperar al carpintero que le había prometido que el cajón de juguetes estaría listo para hoy. Llegó el medio día, justo carpintero se presento con lo pedido y prometido.Pasaron los días y la doncella se sentía un poco mejor, y al momento de despertar, enseguida se puso a jugar con sus muñecas, el padre estaba feliz con este acontecimiento, todos estaban alegres; la servidumbre, los pajarillos y las flores del gran jardín.Fue un día espectacular, las golondrinas entonaban un bello himno melódico en honor a la recuperación de la frágil pequeña, todo era hermoso y claro, en fin era un lindo día especial que se celebraba en todo el reino.AI atardecer rojizo, todo el celeste cielo se pintó de un ardiente rubí, todos se preparaban para el gran día de mañana “El cumpleaños 12".La noche golpeó al reino para que todo ser viviente se durmiera y estar descansado para el gran festín de mañana.Hoy era el gran día que todos esperaban, el cumpleaños de la doncella. Tenía exactamente doce años, y el dorado Sol, lucía con radiante color oro en los jardines del palacio.Las flores estaban mas bellas que nunca y se ponían sus mejores atuendos. Las elegantes rosas se reían y erguían, para desafiar a los pequeños lirios morados que posaban en la verde hierba.Las azules golondrinas cantaban preciosas melodías en gigantescos coros azulados, voletearon abejas y mariposas para hacer enormes rondas voladoras y esparcir polvillo dorado y llenar el aire_ con su dulce y suave perfume.El padre se sentía tan feliz por que hoy era el cumpleaños de su prematura muchacha además porque hoy le entregaría el deseado regalo que su hija anhelaba “El cajón de juguetes”, el padre subió los grandes escalones arqueados y como nunca estaba tan entusiasmado; todos se preparaban para entonar el feliz cumpleaños. Una vez arriba, abrió la puerta del cuarto y se dirigió a la cama, para despertarla y sorprenderla con su magnifico obsequio, exclamó: mi doncella, levántese, pero ella no respondió al llamado de su padre, pero él insistió, la llamó por segunda vez y le tocó el hombro y en un instante la muchachita dio una vuelta brusca con su cabeza rubi y los ojos bien abiertos mirando fijamente hacia al infinito, no bastaba deducir que la pequeña estaba ya muerta, el día espléndido se enlutó rápidamente; las flores envejecieron y dieron un grito de tristeza y largos lamentos, las mariposas y abejas apagaron sus vivaces colores y repentinamente cayeron ligeramente a la hierba, las negras nubes comenzaron a cubrir todo el reino y se pusieron a llorar y con ellas las muñecas de porcelana que eran testigos de aquella oscura tragedia, todo el reino fue llanto, los alegres preparativos se cambiaron por los de un funeral. Las aves entonaban tristes melodías y los manjares del festín se convirtieron ahora en banquete de duelo.El padre lloró y lloró por largas horas y estuvo junto al cadáver de su hija por mucho rato, luego de agotar sus lágrimas de congoja y dolor, dijo: la muerte cayó sobre ti tempranamente, como la espesa niebla que cubre la prematura flor, mi bella hija aún muerta pareces viva, tu belleza se conserva, es tanto que te pareces a una delicada muñeca de porcelana., soy incapaz de ponerte en un crudo ataúd.El cielo se la ha llevado., solo espero que junto a Dios tu seas feliz sin mezcla de dolor alguno.El padre lamentándose, tomó a la doncella entre sus brazos y la puso en el “gran cajón de juguetes", y por segunda vez exclamó: tu ataúd será este cajón de juguetes y una vez puesto en el, lloró . Con lágrimas en sus ojos se dijo: mi doncella, es ahora mi muñeca que guardo yo en este hermoso cajón de juguetes, que ella tanto anhelaba para este día.